20 de Noviembre

Señoras, Señores, ya he reflexionado y mi voto será nulo, cumplo votando en las Elecciones Generales del 20 de Noviembre del 2011.

Este Jueves un relato: PEQUEÑA MUERTE.

CURRIQUI

Llego el día 3 de este pasado junio, fue sin avisar; entro en nuestras vidas sin decir palabra, eso si, llenándolas de amor y ternura. Le llamamos Curriqui (el o la).

Le dimos nido, comida cada hora y mimos muchos mimos.

Curriqui a cambio nos daba alegrías, preocupaciones y sobretodo risas, con sus Pio!! Pio!!.

Pio!! Pio!! Pio!! Pio!!.

Curriqui nos dejo el día 12 del mismo mes, sobre las 13:45 horas. Nos quedamos con el alma rota, los ojos rojos, la nariz congestionada y un monto de proyecto por realizar juntos los tres.

Pio!! Pio!! Pio!! Pio!!.

Fue un pajarito feliz, no nos cabe duda.

Que la tierra te sea leve, Curriqui.

Sucursal de la Gloria

Debieron de quedar muy impresionados los musulmanes, que por aquel entonces, llegaron a esta zona de Al-andaluz; pues osaron llamarla Meca, nombre de su ciudad sagrada. Para su deleite, gozaron de la buena calidad de su agua dulce y de su abundancia, llegando esta, hasta el mismo pie de playa, mediante surgencias de agua dulce en las paredes de sus acantilados, formando auténticos caños, algunos de gran tamaño. De ahí su nombre Los caños de Meca.

Hoy es el Parque Natural de la Breña y Marismas de Bárbate, la riqueza de esta zona es variada, dando a la vista un autentico placer el contemplarla.

Cabo de Trafalgar, es Patrimonio Geológico Andaluz, siendo Monumento Natural el Tómbolo de Trafalgar, el cual comenzó a formarse hace unos 6.500 años.

El acantilado de la Breña, alcanza unos 100 metros de altura, con sus pinos piñoneros,

 y la Torre del Tajo, torre de vigilancia del siglo XVI., sobre suelo de rocas calcarenitas.

Las olas al chocar contra la pared del acantilado, forma el efecto “espray salino”, esta curiosa mezcla de sal y surgencias de agua dulce provoca la aparición de una vegetación diversa, desde especies halófitas hasta musgos, higueras y zarzas.

El clima es benigno en la zona, los mas 300 días de sol al año están garantizados, según dicen surferos, kitesurfistas y windsyrfistas, Caños de Meca es el paraíso, un arrecife deja romper las olas de forma perfecta y el viento del levante pierde algo de fuerza en su camino desde Taifa.

En las inmensas playas de Zahora y El Palmar, con su fina arena dorada, azules aguas, blancas olas y rojos atardeceres, invitan al paseo.

Siendo una zona turista, no sufre de las aglomeraciones de otras playas.

El buen comer y beber, están garantizados.

Pero lo mejor es comprobarlo, visitando esta “Sucursal de la Gloria”, en la tierra.

¡¡¡¡¡ Ciao Super Sic !!!!!

¡¡¡¡¡ Ciao Super Sic !!!!!

¡¡¡ Ciao Super Sic !!!

Ha Marco le gustaba subir esos tres escalones, ha ser posible el den medio, pues decía que era mejor para la televisión. Quien le iba a decir que su última subida a esos tres escalones, seria una semana antes; en el Circuito de Phillip Island, Gran Premio de Australia 2011, donde quedo en 2º lugar, pilotando su moto Honda nº 58, su equipo San Carlo Honda Gresini.

Marco Simoncelli, fue Campeón del Mundo de 250cc., en 2008.

Nació en Cattolica, Italia;  desde los 7 años corría por sus venas ese gusanillo de las motos, pues el iba para piloto de motociclismo.

 Así lo conocimos: 24 años de ilusiones, 76 Kg de sonrisas y pelos, y 1’83 cm de astucia, agresividad, destreza, pilotaje y carisma.

Simnocelli dejo los circuitos terrenales, este pasado domingo 23 de octubre del 2011, sobre la pista del circuito de Sepang, Malasia.

 El como 45 pilotos anteriormente, ofrecieron su tributo, el más alto, su vida.

Seguiré con mi afición a las motos, viajando en moto, viendo las carretas de moto, disfrutando con las motos, como hacías tú.

Ya estas en la parrilla de salida, del Circuito Celestial, el que tiene las mejores trazadas, chicanes de vértigo y el asfalto con la mejor adherencia. En las gradas formadas por nubes, están todos los/as moteros/as del mundo, animando y viviendo todos juntos, esta inextricable afición.

Que la tierra le sea leve.

Hasta siempre Super Sic     

Vssssssssssssssssssssss



Este Jueves, un relato: Mitos, leyendas y creencias

La Vieja del Candil.

Era noche cerrada, en la calle se oye el batir de unas espadas, la anciana movida por la curiosidad se asoma a la ventana, portando un candil en la mano; dos hombres  están batiéndose en duelo, y ve como uno de ellos atraviesa el pecho de su oponente, con la espada que ciñe en la mano. El asesino embozado en su capa, huye por la angosta calle. La anciana asustada cierra la ventana, pero con tan mala suerte que se le cae el candil a la calle, en eso que oye unos crujidos, como de nueces al entre chocar, alejándose en la oscuridad.

A la mañana siguiente, los Guzmanes se presentaron en la Sala de Justicia, para exigir que se buscase al culpable de la muerte de uno de los suyos. El rey prometió encontrarlo y concluyó: “Cuando se halle al culpable, haré poner su cabeza en el lugar de la muerte”.

A los pocos días se trajo a juicio, a una anciana, que admitía haber visto lo sucedido, pero se negaba a contar lo acontecido, por más que la amenazaban los alguaciles. El rey, finalmente, acercándose a ella le dijo:

-“Dinos a quien vistes en el duelo y no te ocurrirá nada”. La anciana mirando a su alrededor, vio un gran espejo y dirigiéndose al rey, le dijo:

-Señor, por aquella ventana, si os asomáis a ella, veréis a la persona que dio muerte a don Luis de Guzmán.

Al día siguiente muy de mañanas, unos albañiles abrían un hueco en el muro de una casa, justo en la esquina de la calle donde aconteció el suceso. El Alguacil Real, dio la orden al pregonero:

 - Esta justicia manda hacer el Rey Don Pedro nuestro Señor. La cabeza del hombre que mató a don Luis de Guzmán, metida en este cajón, será puesta en el mismo lugar donde se consumo aquella muerte. Y los obreros  colocaron  la caja de madera en el hueco hecho en la pared, el cual cerraron con una reja de hierro.

Pasado 8 años, el Rey Don Pedro I el cruel o el justiciero, fue asesinado por su hermano bastardo don Enrique de Trastamara. Al enterarse los Guzmán, se adueñaron del mando de la ciudad de Sevilla y mandaron abrir el cajón, para ver si todavía podrían reconocer al asesino de su pariente. El monarca había cumplido su promesa, pues allí esta la cabeza, para sorpresa de todos, apareció una talla en mármol de la cabeza del rey don Pedro.

Cuenta la leyenda, que al Rey don Pedro I de Castilla, que paso gran parte de su vida en Sevilla, y en su catedral esta enterrado; le crujían las rodillas al andar, pues de pequeño sufrió, una grave enfermedad.

Este jueves un relato:"voces"



Pues hablando de voces, la voz de mi conciencia me pide que hable de los que no tiene voz, mejor dicho de las personas que no las dejan tener voz y otras a la que sencillamente las callan para siempre.

Algunas voces son oídas durante unos días en todo el mundo, claro mientras son noticia, pero como las noticias son flor de un día, luego pasan a formar parte de un  gran archivo, pues  por desgracia las voces se archivan.

Gracias a las voces intermediarias, esas que nos acercan a nuestros oídos, voces lejanas, que arriesgando sus vidas hacen de grandes megáfonos, gracias: corresponsales de guerra, cooperantes, misioneras/os, voluntarios/as, etc.

Pero la gran voz, es hoy en día LA RED, mediante ella podemos oír lo que millones de voces, tienen que decir.

Desesperada

Hola y que salga actualizado esto yaaaaaaaaaaaaaaaaa!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Este jueves un relato: La Calle



Vendría a tener unos 4 ó 5 años, era un medio día de verano, estaban  en el pueblo de la tía Concha, un pueblo pequeño, de casa bajas, paredes encalas, suelo de albero pero tenía acerado. La luz lo invadía todo, el cielo de un celeste intenso y despejado, podríamos decir que la claridad, llega a ser cegadora.

Ahí estaba ella, frente a una calle ancha, sin trafico, era principio de los sesenta. Ella había recorrido muchas veces esa calle, con su madre cuando iban a comprar, a la tienda de ultramarinos, ancá Remedios, una señora muy agradable y vecina de su tía Concha, pues la casa de su tía estaba al final de calle, justo al fondo, ya que esa calle no tenia salida, se abría a la derecha con una placita, la Plaza del Niño Jesús nº 3, esa era la casa de su tía, una casa de planta baja, pero grande, tenía varios patios, pues sus tíos criaban gallinas; una vez subiendo por las escaleras de la azotea, le pico una avispa.

En el patio principal, había en el centro una fuente con una ranita, que echaba agua por un tubito que tenia en la boca, era de azulejos sevillanos pintados en verdes, amarillos y azules, alrededor unos bancos de hierro forjados y plantas muchas plantas, con flores y un gran jazmín, que por las noches con su fragancia ahuyentaba los mosquitos, por eso su tía todas las tardes se colocaba en el pelo, una moña de jazmines.

Hoy, la habían dejado ir sola ancá Remedios, cosa no muy habitual, al bajar el escalón de la puerta de la tienda, se giró a su derecha.

Y ahí estaba ella, frente a esa calle, casi cegada por el resplandor de las paredes blancas, el amarillo del albero y el sol sobre su cabeza. Cuando comenzó a andar, se dio cuenta que al fondo de la calle, no estaba la fachada de la casa de su tía, con las ventanas y la gran puerta de dos hojas de madera; en su lugar había, un tren.

Ella solo llegaba a ver los vagones de un tren, que comenzaba su lenta marcha, hacia la derecha. Se inquieto y sus piernecitas comenzaron a andar, la invadió una angustia jamás sentida antes, sintió un miedo nuevo y esa calle se volvió mas larga.

Ella se percató, que dos personas le decían, adiós con la mano, desde la ventanilla de un vagón, parpadeo varias veces, para aclarar su vista y vio que esas personas, que le decían adiós con la mano, eran su madre y su padre, que sonrientes y felices, iban en ese tren.

Ella acelero sus cortos pasos, dejo caer lo que llevaba en sus manitas, mientras se preguntaba, por qué se iban sin ella, por qué la dejaban allí sola.

La calle se hizo larga, yo diría, sin fin.

Este jueves un relato: Descripciones

De siempre me han gustado las puestas de sol, de hecho tengo muchas fotos de puestas de sol, pero lo más curioso, es que todas son en la playa, la que he elegido, no tiene ni una semana; es de una cala de Roche, para ser más exacta, Coníl de la Frontera, Cádiz; atardecer del sábado 27 de agosto del 2011.

Los atardeceres siempre te hacen reflexionar, pararte a pensar, es un instante mágico, único, pero por fortuna repetido.

 Contemplamos el panorama, con su multitud de matices, sus olores, sus melodías, su majestuosidad sin fin, pero a la vez, nos hacemos consientes, de nuestra pequeñez, tómanos conciencia del tiempo, pero del tiempo pasado, de lo que fuimos, de ese barco que va navegando por la bahía de nuestra vida, atracando en esos lejanos puertos, donde el momento aconteció: unas risas, unos llantos, unos amores, unos suspiros que dejamos al partir, para continuar, otra vuelta más… un no parar.

Desapareció, en cuestión de segundos se fue; su ausencia nos deja: pasmados, embelesados, cautivados, desamparados; pero a la vez: encandilados, ilusionados, deseosos, esperanzados. Pues sabemos que mañana volverá.

Este jueves ... Una de escoba

Barrer, acto que realizo casi todos los días pues ahora en verano las ventanas están mas tiempo abiertas y claro entra más polvo.

Si fuera así de fácil, el poder barrer todo lo que me ensucia, ¿Seguiría siendo yo misma?.

Siendo sincera, cuando pasan sobre ti 51 años, algún polvillo se va acumulando y que trabajo cuenta soltarlo. Se perfectamente lo que debería barrer en mi forma de ser, pero que trabajito cuesta, por ejemplo: mi tono de voz, es alto y cuando me enfado, pues claro lo subo; otra cosa es mi franqueza, si es algo bueno, pero cuando lo que se lleva es lo políticamente correcto, yo desentono tela marinera; otra cosita, no me callo ni debajo de agua, reclamo en los establecimiento, denuncio actos incívicos y de seguir así puedo volverme una vieja insoportable.

Soy muy detallista y me suelo enfadar, cuando me doy cuenta que todo el mundo no es como yo, o no te responden de la misma manera, esto debería barrerlo con urgencia, pues siempre me entrego de corazón y luego, me llevo cada palo.

Tengo mucha tarea pendiente conmigo misma, como para barrer lo ajeno, lo cual no quiere decir que no me moleste el polvillo de los demás.

Lo que nunca haría, seria “barre pá dentro”.

¿BUENA O MALA?

Todas/os nos consideramos buenas personas, hacemos bien las cosas, pero reflexionamos poco sobre las cosas que  hacemos, o mejor dicho, sobre como las hacemos, pues no todo vale.

Yo creo, que no podemos situarnos en un lado, intentare explicarme. Partimos  de la existencia de dos principios supremos: uno del bien y otro del mal, aunque sabemos que son  antagónicos, cohabitan dentro de nosotros. Nada ni nadie, es totalmente bueno o totalmente malo.

¿Cómo sabríamos que es la luz, sino conociéramos lo que es la oscuridad?

Pero no es tan sencilla la cosa, pues los conceptos cambian, aquí las culturas tienen mucho que decir; ahora que hablamos tanto de globalización, de los movimientos de población, del mestizaje. ¿Cómo puedo saber si mi cultura, mis valores, mis ideas, mi comportamiento, son los buenos?

Desde mi ateísmo, no puedo aceptar los dogmas de fe, no puedo comprenderlos, mi razonamiento me lo impide, pero me digo: “tengo que ser tolerante”; pero como se puede ser tolerante ante una ablación de clítoris, ante un -no puedes conducir un coche porque eres mujer-, ante una lapidación, ante la caza, captura y muerte de una persona por ser albino/a, ante la prohibición a la educación por ser mujer y algunas religiones hasta prohíben cantar. Esto por citar algunos, pues son  miles más.

Hasta donde tiene que llegar la tolerancia, me pregunto; en el caso de los abusos sexuales con menores, en España están penados, pero en Tailandia no, esa persona que va de vacaciones y abusa, es buena en España y mala en Tailandia, no son niños/as en los dos países. ¿Se tiene esto que tolerar?

Me pueden decir que soy muy extremista, que todos/as estamos en contra de lo enumerado anteriormente.

Entonces vayamos a lo cotidiano, al día a día, cuantos conductores/as no respeta los pasos de peatones, los semáforos en rojos, los aparcamientos para personas con problemas de movilidad (lo de minusválidos, no me gusta), las aceras; cuantos peatones no cruzan por sus zonas reglamentadas, cuantos pisan las zonas ajardinadas, invaden el carril bici; ídem con los ciclistas. Si nos vamos a las carreteras ya para que hablar, las normas de conducción brillan por su ausencia, cuantos conductores/as no usan sus intermitentes, el carril de la izquierda lleno, ahora se adelanta por la derecha, en fin.

Si hablamos de separar las basuras, cuantos bares tiran el vidrio en el contenedor del orgánico, cuantos hogares siguen con una única bolsa de basura, cuantos/as tiran papeles, chicles, colillas al suelo, la caca del perrito sin recoger o tiran del pobre animal, hasta el árbol mas cercano, fastidiándole la necesidad, por no decir la cagada.

Me estoy enrollando demasiado, pero el tema da para mucho más. Lo que esta claro es que vivir una vida reflexionada da mucho trabajo, ser bueno/a da mucho trabajo, pues  implica pensar en los demás, por lo tanto es cómodo ser malo/a; esta instaurada la sociedad de la comodidad, interesa que impere la comodidad individual.

Tengo una frase muy buena como colofón, es de Fernando Savater:

¡Qué incómodo resulta el hombre dispuesto a perder su comodidad!  

Desconcertada

Estoy  desconcertada, que no enfadada; en esta última semana el coctel de sensaciones ha sido embriagador. El Movimiento  “15-M”, me ha alegrado el alma, ver a tanta gente en la calle manifestando sus descontentos, dando ejemplo de civismo, tomando decisiones  mediante asambleas, con unos medios de comunicación tan modernos y agiles (que ya los hubiéramos tenido nosotros), con esas razones tan aplastantes en sus alocuciones, esa fuerza propia que conlleva  la juventud (la bien enfocada), con esa formación e información que te dejan con la boca abierta cuando hablan, con ese aire lúdico-festivo en sus actos y sobre todo su actitud pacifista y a la vez desafiante en sus acciones.

Cada generación conlleva unos retos, en mi juventud nos toco la lucha por conseguir libertades, por conseguir una democracia para el país; esta generación tiene un problema al cual, le llámanos  crisis, de solución difícil pues se nos escapa de las manos, al menos por el momento.

El cambio de partido político habid ayer en este país, no conlleva el poder solucionar la crisis, pues ya sabemos a estas alturas, donde se toman las decisiones importantes, y allí donde se toman esas decisiones, nuestro gobierno (sea del color que sea) no tiene fuerza, no tiene peso, no es de primera fila, no tiene lo que hay que tener, somos unos mandaos.

Una vez mas echo mano de mi coletilla, “donde no hay educación, poco se puede hacer”, y de eso carece este pueblo español. Se puede ver desde la actuación de un cargo público, a la forma que tiene una persona al cruzar una calle en su ciudad y esto es solo una muestra de todo lo que hacemos mal. De educación política…solo el brillo de su ausencia.

Ayer fue  la primera vez en mi vida como electora, que he utilizado el voto nulo, muestra de mi desconcierto ideológico.

Paz y Salud.

Este jueves un relato:"la radio de la noche!"

Noches de verano

Recuerdo a mi madre decir __Ceci, venga ayúdame__ pues todas las noches, terminada la cena, teníamos que mover la mersa y las sillas; unas vez hecho sitio, traíamos el colchón de la cama de ella y lo poníamos en el suelo, delante de las puertas de la terraza abierta de par en par, pues ahí es donde hacia mas fresquito, en esas calurosas noches sevillanas de verano.

Esa liturgia se repetía todas las noches, unas sabanas blancas muy finitas y en la almohada entre las dos, la radio.

Se veían las estrellas, olía a mi madre y escuchábamos, en Radio Nacional de España, el programa del Loco De La Colina,

Recuerdo su sintonía, era ”Shine On You Crazy Diamond” de Pink Floyd; era un programa de entrevistas y con unos silencios, provocados por el presentador, Jesús Quintero. Era una radio intimista, pausada, pero a la vez energía y contestataria… diferente.

 Recuerdo sus reflexiones, que bien hablaba con esa voz tan radiofónica, yo también pensaba, lo que el tan bien decía; corrían los 80.

Yo tenía 20 años y dormía con mi madre, a su lado.



Este jueves un relato, a dos manos: Las Doce Tinajas

Las Doce Tinajas.

En 1910, llego un señor de la capital, se instalo en la fonda del pueblo, quería contratar trabajadores, para rehabilitar una hacienda situada en los limites del pueblo, en la cual hacia muchísimo tiempo no vivía nadie. Un día Limpiaban  los trabajadores con la intención de plantar un seto junto a la pared trasera de la casa. Pegadas a la pared enterradas y tumbadas a poca profundidad, hallaron doce tinajas con un tapón de corcho sellando la boca con cera amarillenta.

 La consternación invadió a quienes las abrieron porque cada una contenía un esqueleto de recién nacido. La voz se corrió al igual que el espanto de los vecinos. Los más ancianos comentaron que allí vivió una mujer llamada María con su hermano, recordaron  que María pasaba mucho tiempo encerrada en casa y que tanto encierro sólo podía demostrar los ocultos embarazos de la mujer. María vivía sola con su hermano mayor. Los hijos debían ser fruto del incesto.

Las obras se paralizaron de inmediato, el señor encargado de la obra se marcho y misteriosamente la casa se incendio.

Dicen las malas lenguas que una maldición cayó sobre la casa, la mansión de las doce tinajas, como la llaman todavía por lo que allí sucedió

En el año 2009, Pascual compró una caja que contenía viejas fotografías en una tienda de anticuario. Cuando abrió la caja, su sorpresa fue macabra, doce de las veinte fotografías que contenía,  eran de una mismas mujer, la cual sostenía en sus brazos un bebe, pero ninguno de los doce bebes, tenían cara.